De vez en cuando veo hombres pasar
hombres y mujeres que son verdaderos
buscan entre la mercancía su futuro
y se encuentran a ellos mismos
impresos en sus propios libros
hacen el amor con ellos mismos
y con el mundo
los ojos les brillan de lujuria
sus latidos coquetean con el horizonte
terminan en el orgasmo de comprar
…………………………su propia vida
agradeciendo al cielo que todo él
es nuestra madre
Miran las frutas la tierra y las pulgas
y se sienten verosímiles
por primera vez en sus putas vidas
y sus sonrisas de oreja a oreja
sus suspiros de nube a nube
son las líneas de estos poemas.

El vino le derrite los labios, renueva su aliento,
los taninos que se le humedecen entre los dientes
pasman su paladar de amargos, y son recuerdos,
que estallan en la cata, y en las lágrimas, y en la
impotencia de haber sido nada, una vez más, para variar,
nada dentro de lo miserable, nada aun en lo vacío
de su orgasmo plástico, y su llanto post-baño al sacarse del
cuerpo el manoseo de la plata sucia y deliciosa.

Soy un limosnero, dice, estas letras no se venden
las regalo al mismo tiempo que mendigo
así como en cada atardecer mendigo el sueño

Gamba por quitarme un hijo al mismo tiempo
en que compra una oportunidad, a sólo 100,
oferta, elegir cual más guste y hacer con él lo que quiera
a gamba toda la poesía del mundo
si es tan fácil conseguirla ya tendré stock
aunque para algunos hasta por oro pasaría
pero son los menos
pero usted aproveche esta oferta
por gambita se lleva mi vida
usted me da la moneda
yo le doy el silencio.

Su moral ¿Qué moral? Dos morales
Dos son mías dos de nadie, dos,
te las ofrezco, dos para ti

*Esos muertos viven… en el tango*
¡Qué acordes viven aquí! Dónde queda el
tiempo ya no es
mi problema
*el hombre dura menos que la liviana melodía*
el hombre y su moral descompuesta es
el eco abandonado de una ciudad. Grafitis
y milonga y muerte. El tango me respira.

¿Por qué frotar las venas y morir?
el violín se frota con la simpleza
con la que el hombre se hace nada
*Una mitología de puñales lentamente
se anula en el olvido*
Por qué? Por qué ah?
el tango si no mata no es tango. Esto
es muy la relevancia ¡El dos por cuatro es lo que mata!
Si no lo entiendes lo sientes
si no lo sientes lo bailas
si no lo bailas lo mueres

Esto de estar muerto es una maravilla, de este lado no se baila una música, sino una asesina, el hombre se descuartiza en cada refilada, acá es donde las morales se desnuclearizan y mueren junto al hombre y su falta de rebeldía Por qué Por qué me revives bandoneón No es mi intención yo sólo soy Milonga soy vida a piacere la vida que nunca tuviste ¡Infeliz!

Al hombre de hoy le falta
el narcotráfico de acordes le falta
la ultrapoesía de un ocho adelante le falta
*un puñal y una guitarra*
le falta mirarse a los ojos
y decirse Hey!
esto está mal
aquí falta Milonga.

O un beso al apretarla contra el cuerpo
en el baile que lo dilata. El sexo en el fuelle
del bandoneón – o bien la chispa
con la que los tacos friccionan la pista de baile.

Pero en el día a día todos esperan
el noche a noche
y cuidado con salirse de los límites
que mañana será de día

El hombre nos da la instrucción
el tango es la receta
para desobedecer y ser más que hombres
yo quiero ser bandoneón o piano o violín, sí, yo quiero sólo los límites de un compás, sí, yo quiero, sí, yo quiero Tango, sí Tango y Milonga, sí, yo quiero

Francisco, aceptas este baile como tu esposo, en el bienestar y bienestar, en la muerte y muerte, hasta que el hombre los separe?
— Sí, acepto!
— Los declaro Sensualidad y Milonga.

Lo declaro Tango
el hombre se ha visto forzado
y se ha declarado insensible

*¿Dónde estarán aquellos que pasaron
dejando a la epopeya un episodio?*
Se esconden no por cobardía, no ellos no,
se esconden porque ya no tiene sentido
mostrarse, no tiene, no, al hombre insensible
no tiene sentido mejor es bailar
mostrarse al Tango
desnudarse para la poesía y desnudarla
a ella Bailar
presionar sensual su mano a la
altura del hombro y de ahí
ya no hay límites.

*EL TANGO CREA UN TURBIO
PASADO IRREAL
QUE DE ALGÚN MODO
ES CIERTO*

Se hace presente tiempo presente
a este lado de la muerte
la maravilla de respirar
a través del bandoneón
y su música y el frote del crín
me re-mata y a seguir muriendo
o viviendo más allá del tiempo.
A este lado están
los que fueron buscados en las ciudades
los que se perdieron y murieron
en el Tango.

*En la música están, en el cordaje…*

Los versos entre astericos le pertenecen a J.L Borges.

¡Oh ciudad de los flaites!
¿quién te sapeó y no te carterea?
que te busquen entre mi red
juego de pito y coca
¡Oh ciudad de los flaites!
¿quién te vio y queó leyenda?
el guanaco aprieta cuea
por un túnel de neumáticos quemaos
mientras las molotov le explotan.

Puta Federico hueón
disculpa por revolcarte la tumba
pero La Leonera no es Andalucía…

Texto original, “Romance de la Guardia Civil Española”, por Federico García Lorca.

(Pensó en el placer que le produjo ese consumo
más que los litros de vino a la hora del crepúsculo Pensó en la soledad
que la esperaba a la vuelta del último minuto
en el dormitorio luego de palpar la plata que su sudor había ganado)

(Pensó que ese hombre estaba chalado, definitivamente,
un poco tarado quizás, por dejar una vida de éxitos
el clero y un terreno privado en el cielo
Se dio cuenta que no fue más que un peón
nada importante, como siempre no más,
se dio cuenta que ella fue otra en la cama)

(Le bajó el celo de la infidelidad al verse engañada Aquel hijo de puta la usó
todo por creerle a la inmaculada sotana de un buen hombre De ahí venían
esos delirios por las lágrimas de astroides
por la noche y la ciudad hibernando a sus espaldas
por las bocinas de los autos roncando más fuerte
que los gemidos descontrolados
Le bajó el dolor por la lluvia bañando la suciedad Ni todos
esos billetes manoseados
podrían satisfacer a una mujer acabada por el maltrato)

La melancolía de un invierno está
en notar que nunca llueve más que
los ojos de alguien al estallar
……………………..es una curva cerrada
……………………..nada es más deprimente que nosotros
por eso llueve, el invierno pretende igualarnos
y al aunar su bajeza con la eterna nuestra
se crean temporales
……………………..que no aguantan suficiente
la tristeza de estar es quizás la única batalla
donde la naturaleza no vence al hombre.

Saber que es arte me ha ayudado, saber que es mío,
saberlo me ha intimidado, no sé qué hacer con él
Saber por un lado lo bueno que he hecho y por otro
lo malo que he cometido, mi crimen
saber que no soy más mi proyecto de vida
caer en la ignorancia de no entenderme ni a mí ni a nadie
saber que no soy más yo / me desuela / me criogeniza
aguantar la respiración me hiela y el respiro se condensa
se hace hiriente al presionar mi pecho
lo dejo salir con furia, como arte y el soplido es dirigido
hacia esta audiencia que me condena
que me echa vistazos recelosos, les soplo con fuoco !
los mojo con saliva mezclada con saliva de la puta
con saliva que es mi salvación.

La belleza de sentir mis pulmones vacíos ¡Qué me importa!
La belleza de ver sus frentes mojadas ¡Qué me importa!
La belleza de la puta y su corola ¡Qué me importa!

EL ARTE DE UN SOPLIDO SÍ ME IMPORTA

La belleza de ella, la inalcanzable, es más que belleza
es hermosura plantada con semillas que tiro a la audiencia
sembrada con la humedad que ha dejado mi saliva.
Su belleza es arte, nada más que arte
y es mucho más que el arte de mi soplido
podría contar miles de respiros húmedos y cohibidos
en sólo una: la maravilla de su inexistencia.

Todavía queda poesía, todavía es divina
todavía, a lo mucho, es sensible
y su sensibilidad no es evidente
no se puede diferenciar su amor de su odio
ni su rebeldía de la sumisión
de aquí obtenemos la magia dual donde todo es uno
y todo es arte, todo es poesía, todo es divinidad
y todo es su hermosura, todo es ella.

Quizás después de muchos años a oscuras me he
dado cuenta, que a fines de cuenta, Dios no existe
¡No pretenderé quedar a la intemperie!
Dios no existe
ella es mi Dios
ella no existe
Todo parece coexistir, todo calza
todo es divino, la divinidad existe
todo es arte
el arte de un soplido
el arte de una hermosura
el arte de lo divino
EL ARTE ES DIVINO.

Si te ofrezco un astro de pocos milenios
mutarías en una realidad incompleta
donde tus ojos desaparecen
con la sombra del cuarto creciente
y es vana la libertad donde a ciegas te encuentro
en la misma ventana de tu prisión acabada

Pero esta nueva burbuja no parece
reventar ¡Y así la llamamos libertad!
así mismo la buscamos entre
las almohadas de pájaros que
explotan y vuelan con las
esposas amarradas a sus alas.

Me llevaría tu silueta, tu sombra
y tu suspiro
mientras tu carne se queda impaciente
esperando esta resolución espontánea
que somos los dos en esta burbuja
para nosotros
libres de los demás pero nunca
de nuestra desomnipotencia
nunca.