El lento paso a la vejez.

El año que pasa melodramático a través de su aliento, navegando, aleteando, lo insólito se hace fuerte, senectud, cada vez más, más, la fuerza sobrehumana que lo acerca a su tumba de flores azules, el amor en sus poros, el pus intermitente, ¿dónde están esos tiempos de paz? La respuesta no es más que un himno solemne, una religión forzada, un oído acostumbrado, la vida le sucede siempre un par de segundos por delante, pavimenta el camino de grietas y sonrisas, más allá el mar y el altazor en los cielos, en el viento algo etéreo, un susurro condimentado, vida o más bien una condición, el año plus, una oportunidad para lobotomizar el pensamiento o radicalizarlo, una reencarnación existe en la última década, una cagada cósmica, muchas copas de vino y droga, el vuelo incesante, el fin, mejores días, últimos años, el fin justifica los medios.

Detrás viene una juventud inmortalizada, una musa divina, un amor platónico, la sombra de lo que alguna vez fue sexualidad enajenada, un cuadro que se despedaza a sí mismo, una pena que limita con la rebozada sonrisa, un mismo año, la arruga rebelde que apenas comienza a aparecer, el recuerdo de un amor esparcido en un terreno baldío, dolor de huesos y una lágrima que no quiere salir de la glándula, de su boca sale un jamás y un siempre, un beso al aire, una dedicada fotografía en el velador, una sangre lejana y olvidada que crece sola como maleza, allá lejos, muy lejos de ella, el tiempo pasa cutiano y sus dedos temblorosos intentan sujetar el segundero, no queda fuerza, no, no hay que mirar atrás.

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