Viaje

Desde sus propios asientos el bus avanza distinto

en cada kilómetro pareciera que retrocede el tiempo
en cada peaje pierdo, no sé, unos cuántos años
cada persona que sube de una u otra forma ya la he conocido.

Este viaje no es como cualquier otro
esta vez dejo el presente por unos días
para ser poeta o intento de
para que las revoluciones de la máquina queden en la máquina
para que cada secreción de experiencia
me rejuvenezca.

Concepción, 6 de abril
Falta para llegar, el viaje apenas empieza
las tres Marías aún no titilan desde el pasado
la distancia se nota en cada hoyo de la carretera
la noche me deja aquí en la genuflexión máxima
me transpiran los cuerpos me duele la guata
la mierda se me sale por cada poro
falta tanto por llegar y ya no aguanto
tanto falta que ya puedo ver mi ciudad
con ojos cerrados
ahí tan quieta con sus luces violentadas
luces que algún día, pero no hoy, yo seré.

Tengo hambre y falta recorrido

pretenderé que existen galletas y agua
con mis manos gesticularé el arte de comer
simularé que la cena baja por mi esófago y
que es devorada por los ácidos míos.

Concepción soy yo
o no
quizás aún no, pero lo voy a ser
voy a ser su nombre y su escudo
voy a ser su verde y su gris
voy a ser su nube cargada de agua
lloveré sobre mí mismo en cada eyaculación
me provocaré con cada edificio pequeño
con cada vereda húmeda
me escucharé en cada música callejera
de cada pub me emborracharé.

Voy a ser Concepción y por eso me siento allá
pero estoy tan lejos de mí que me apena
y si quisiera llorar ahora, si solo pudiera
lo haría con las aguas del bíobío.

Falta tanto kilómetro por andar
el bus a la vuelta de la rueda
pareciera que va retrocediendo
voy a mi ciudad después de tantos días
aún no cae la noche pero se siente el mar
se cuela entre mi nariz como queriendo avisarme
voy llegando a mí mismo voy llegando, me dice
y es verdad
voy llegando quizás
o quizás nunca llegue.

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